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t e r r e ~ g a s t e arnauld le brusq aller au contenu confettis d’empire monuments viêtnam, à travers l’architecture coloniale les larmes et l’extase journal de préparation triptyque de la consolation journal de préparation table & articles ← articles plus anciens triptyque de la consolation – scène 62/62 publié le 16 juin 2018 par arnauld le brusq chaque quinzaine, un nouvel extrait de triptyque de la consolation : … à la fin tenant entre les doigts une poupée éventrée qui se viderait de sa sciure … elle pose le pied sur le linoléum frais. le jour se lève sur le grand bâtiment de brique rouge. le gong a retenti et la surveillante tire les larges rideaux de toile blanche qui recouvrent les immenses fenêtres. les touffes des palmiers se balancent contre le ciel gris. à la fin, rien ne sera venu. ses cheveux d’un blond si artificiel, tels des fils de nylon, si fins, si clairs, soyeux et légers, ses cheveux d’ange platine toujours suspendus dans l’air en courbes et volutes savamment tenues, dessinant des arcs blancs, mangés de lumière, et d’autres plus sombres, dessinant des creux d’ombres, s’effilochant parfois en écheveaux presqu’immatériels, ses cheveux à la fin seraient rendus à leur état de crin jaune, filasse, retombant contre l’acier froid de la table d’autopsie. son visage effondré de pocharde trop vite vieillie maintenant tourné vers les lampes de la salle d’examen de l’institut médico-légal en guise de ciel. son profil sans vie. son éclatant sourire aux lèvres toujours ouvertes, d’un rouge de laque mouillée, laissant voir ses dents blanches et brillantes, ses lèvres désormais fermées, son sourire retombé, réduit à une courbe bleue violette. une à une les petites filles se lèvent. d’un geste preste de leurs bras au-dessus de leurs têtes, elles ôtent leurs chemises de nuit et s’habillent de la même robe de coton gris clair à boutons. norma jeane rêvasse au bord de son lit aux draps blancs chiffonnés, aligné tête-bêche avec onze autres, séparés par de petites armoires munies d’étagères où elles rangent leurs poupées, leurs peluches et quelques livres en gros caractères avec des images. le dos rond et balançant mollement les jambes, elle se répète doucement : — love your neighbor as yourself. — love your neighbor as yourself. puis elle s’habille lentement, fait son lit et fonce à la toilette rejoindre les autres. une rangée de gamines de toutes tailles le long des lavabos, avec leurs bras et leurs jambes gesticulantes, leurs petits visages vigoureusement frottés, rouges, aux lèvres barbouillées par la mousse blanche du dentifrice. elles font leur lit et la surveillante les rassemble à l’entrée du dortoir en vérifiant qu’elles ont mis leurs imperméables. ensuite, elles descendent au réfectoire. elle commence à les connaître, les couloirs de la grande maison de brique rouge. et la grande salle à manger aux murs bleu clair où il faut s’asseoir à quatre ou cinq autour des tables rondes. les garçons sont déjà là. elle avale son assiette de porridge et son jus d’orange. elle pense : à la fin, il viendra me chercher. car bien sûr, l’amour est fort comme la mort. plus fort même. la surveillante tape dans ses mains en appelant les enfants qui se lèvent en raclant leurs chaises. elle les fait mettre en rang et ils sortent par le perron en pépiant sous la pluie fine. mais norma jeane se tait. elle a son visage sombre. un peu renfrogné, chiffonné comme les draps de son lit. pour aller à l’école il faut sortir et remonter la longue rue derrière l’orphelinat, compter quatre rues transversales et tourner à gauche. elle la connaît, cette école. encore un long bâtiment de brique. après dix minutes de marche, les enfants passent le portail, traversent la cour, entrent et s’installent dans la classe. la maîtresse parle mais norma jeane, elle, flotte. elle ne voit pas les autres. elle écrit dans son cahier mais est-ce vraiment elle qui forme les lettres ? elle étend ses mains aux ongles un peu sales devant elle sur le pupitre de bois verni. elle les retourne, paumes vers le haut, détendues, et observe les stries. dans la gauche, elle lit un m. puis dans la droite, également un m. deux m bien dessinés aux pattes légèrement évasées. mm. elle relève la tête. la maîtresse parle toujours. elle, elle arrondit les lèvres et prononce tout bas : « mm » et encore « mm ». un bourdonnement dans sa gorge qui lui emplit la bouche et fait vibrer ses lèvres avec un picotement énervant mais agréable. puis vient le déjeuner. et la classe reprend. et vient l’heure de rentrer. la pluie fine tombe toujours. la surveillante attend les enfants à l’entrée de l’école. de nouveau il faut former le rang. de nouveau le groupe se met en marche et tourne dans la grande rue. les garçons devant. les filles derrière. elle voit le panneau bleu bordé de blanc marqué vine st. alors que les autres se hâtent à cause de la pluie, elle reste à la traîne. ils remontent la large rue sur le trottoir de droite. les grosses voitures, noires pour la plupart, aux carrosseries arrondies, lisses et irréelles, certaines leurs pneus peints d’un cercle blanc, passent dans un bruit mouillé. c’est au premier carrefour, après la station-service, avant qu’ils ne traversent, que norma jeane s’éclipse. elle a le don d’invisibilité. elle marche tout droit parmi les bâtiments de béton, les grillages qui délimitent les parkings et les fils électriques sous le ciel toujours gris. au bout de la rue, elle attend que les voitures passent pour traverser le boulevard. elle préfère continuer encore tout droit. son visage est humide de pluie. des ouvriers travaillent sur le trottoir. les palmiers aussi paraissent tristes avec leurs feuilles vert sombre retombantes et leurs troncs comme recouverts d’une toile brune grossièrement tissée. elle a envie de se déshabiller sous la pluie. de se mettre nue et de courir. qu’on la voie. nue jusqu’à ses lèvres roses. sur le trottoir, entre deux touffes d’herbe, vient virevolter un papillon noir et jaune. un beau papillon noir avec un alignement de taches plus ou moins rectangulaires, blanches, sur chaque aile terminée par un cercle jaune orangé. la pluie y dépose de minuscules perles qui roulent. elle aimerait mourir, là, tout de suite, sur le trottoir aux plaques de béton de guingois, pour se réincarner aussitôt dans ce papillon. elle se voit sur la plage, dans les rouleaux des vagues sous le soleil, elle aussi sortie de l’écume blanche de l’océan, ses cheveux bouclés s’enroulant dans le vent, souriante, sa peau blanche absorbant toute la lumière et aussi tous les regards des gens sur la plage et dansant et batifolant comme dansent et batifolent les papillons. et les anges. la pluie fine ne la gêne pas. elle est ailleurs. en avant d’elle-même. il y aurait un soir de fin d’été où lui, c’est-à-dire son copain-photographe-amant-confident andré de dienes, l’inviterait à faire un tour sur la côte au nord de malibu. elle viendrait de se teindre en blond pour la première fois et se répéterait sans cesse, à l’intérieur d’elle-même, son nouveau nom. ils s’arrêteraient au bout d’un chemin de sable sur une dune et il sortirait de la boîte à gants un album relié de cuir qu’il viendrait d’acheter quinze dollars chez un bouquiniste. un achat à son intention car quelques jours plus tôt elle lui aurait expressément demandé de lui apporter quelque chose de vraiment spécial à lire. tous les deux feraient quelques pas, s’assoiraient face à l’océan et commenceraient à feuilleter le livre. ce serait un recueil confectionné par une écossaise de l’époque romantique, avec des poèmes d’elle, des pensées, des citations et des portraits de blaise pascal, boccace, alfred tennyson ou edgar allan poe, agrémentés de paysages d’europe en gravure. elle se mettrait à lire et s’arrêterait sur un poème calligraphié d’une élégante écriture serrée, intitulé lines on the death of mary , dont elle détacherait une à une les syllabes avec application. quand elle relèverait son visage de l’album, il croiserait son regard plein de
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